Colectivo académico analiza la realidad política, social y cultural de Puerto Rico
SOBRE EL AUTOR
Diálogo
Diálogo es la publicación oficial de la Universidad de Puerto Rico (UPR). Desde su fundación en 1986, ha servido de taller para los profesionales en formación que actualmente se desempeñan en otros medios dentro y fuera del País. Su plataforma virtual, contiene las versiones impresas desde el 2010 hasta mayo de 2014, mes en que el medio migró exclusivamente al formato digital.
Por: Mario Alegre-Barrios
CUANDO ENTRÉ A la primaria en 1962 ya sabía leer.
Mi padre me había enseñado -con la ayuda de su hermano, mi tío Héctor- y desde entonces quedó definida una de mis grandes pasiones en la vida -la lectura- que ha estado conmigo por casi sesenta años, en aquellos inicios fomentada por el ejemplo y el estímulo de mi padre, quien me orientó hacia los mundos de Julio Verne y Emilio Salgari, como primeras revelaciones literarias que encendieron de manera incandescente ese fervor por la palabra escrita que el tiempo se ha encargado de llevar por rumbos tan desconocidos y enriquecedores como en su momento lo fueron las vidas imaginadas del verniano correo del zar Miguel Strogoff y el salgariano pirata Sandokán, a los que llegué luego de que mi padre descubriese que había estado leyendo -a escondidas- de su librero “La Hora 25”, del rumano Constantin Virgil Gheorghiu, una obra que no era para niños, me dijo, y que mejor debía leer “La Ciudadela”, de A.J. Cronin y, al terminar, “Sinhue, el egipcio”, de Mika Waltari; y luego “Médico de cuerpos y almas”, de Taylor Caldwell. Desde entonces, infinidad de autores, infinidad de mundos e -hilvanado entre esas costuras- el intento casi tan añejo por escribir algunas cosas coherentes.
Así fue con la lectura y así también con la música, mi otra gran pasión: mi padre me la reveló, mi padre me la fomentó. Ya he contado antes que -con muchos esfuerzos- en esos primeros años de matrimonio, él había comprado en abonos -en la tienda del señor Mesa, nombre que para mí fue en ese momento el equivalente actual de un Steve Jobs y Apple- un tocadiscos marca Garrard, un radio RCA Víctor y no más de dos decenas de elepés de sellos como Westminster, Deutsche Grammophon y London, discos que trataba con una reverencia casi papal. Lo recuerdo colocando cuidadosamente el vinyl sobre el plato giratorio y luego posar lentamente la aguja en el primer surco. Y entonces, los acordes iniciales de los conciertos para piano de Tchaikovsky y Rachmaninoff -el primero y el segundo, respectivamente-, el “Capricho italiano”, el “Capricho español”, “El amor brujo”, los Nocturnos de Chopin, Mario Lanza, Frank Sinatra, Nat “King” Cole, Glenn Miller…
Si en aquella infancia la casa de mis abuelos -como conté antes- era para los juegos, el desmadre y la calle, el apartamento con mis padres era para la música, la lectura y, claro, los estudios, con una madre dedicada a nosotros y un padre concentrado en estudiar y trabajar, ya con dos de los cuatro hijos que habrían de tener.
Fue mi padre quien nos llevo a Raúl -mi hermano- y a mí por primera vez a un estadio de fútbol -el de Ciudad Universitaria- y a un parque de béisbol profesional -el del Seguro Social- para asombrarnos con la inolvidable magia nocturna de entrar a ellos y ver iluminados y majestuosos esos campos verdes y ocres que hasta entonces solo habíamos visto en blanco y negro en un televisor con antena de conejo. Era toda una fiesta cuando mi padre lograba hacer algunos ahorros y nos anunciaba, “la otra semana nos vamos a CU a ver al América”, o “pasado mañana falto a la escuela por la noche y nos vamos al Seguro Social, a ver a los Diablos contra los Tigres”. En 1969 nos inscribió -también con grandes sacrificios y apoyo de mi madre y mi abuelo- en una liga pequeña de béisbol -la Lindavista- donde disfrutamos a plenitud de ese deporte que hasta entonces solo habíamos jugado en el barrio de mi abuelo y en algún rincón de la Ciudad Deportiva Magdalena Mixhuca, primero sin guantes y una pelota de esponja, luego con unos “guantes” que mi abuelo nos hizo con retazos de una bolsa de lona tejidos con hilo de cáñamo -el mismo que usábamos para elevar los papalotes o chiringas- y más tarde con unas manoplas reales de primera base que mi padre nos compró y de las que todavía conservo una.
También fue mi padre quien por primera vez -entre 1969 y 1970- me llevó a un concierto en vivo, con la Orquesta Sinfónica Nacional de México -dirigida por Enrique Bátiz,- en el Palacio de Bellas Artes. El programa lo integraba la novena sinfonía de Beethoven y el segundo de los conciertos para piano de Bela Bartok, con Eva María Zuk -esposa de Bátiz- como solista. Nos sentamos en el “gallinero”, casi en el techo -era lo que se podía pagar- y recuerdo claramente estar asomando sobre el balcón mirando con reverencia la orquesta y coros mientras escuchaba en éxtasis la maravilla del sonido en vivo de esa música y de esos instrumentos casi celestiales.
Si todo esto fuera poco -que no lo es- de mi padre he tenido algo más -que ya bastante es-: el ejemplo del trabajo, de la responsabilidad, de la disciplina y del amor por lo que se hace. En el proceso, hace 41 años me hice padre por primera vez -de Mario- y en el 1983 llegó mi hija -Analía- quienes han hecho de mi paternidad una de las grandes aventuras y pasiones de mi vida. Ambos son mi mayor orgullo y solo espero haber sido para ellos la mitad del padre que mi padre ha sido para mí.
Como abuelo -cuatro son mis nietos- sé, sin lugar a dudas, que no he sido ni un poco como el mío…
El autor es periodista y profesor universitario. Este artículo fue publicado en su blog: Esto es el agua… https://www.estoeselagua.com/
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